Вдруг поняла, что мужчины для меня делятся на
тех, кто мне безразличен (есть этот мужчина – нет его – всё равно, никаких эмоций)
тех, кого я хочу (смотрю и думаю: какие бы от него были замечательные дети!!!)
тех, кем я восхищаюсь, но не хочу (просто умные мужики… и красивые… и вообще)
и тех, кем я хотела бы быть (вижу такого и думаю: если бы я не была женщиной, то хотела бы быть именно таким мужиком).
Кстати, никогда не видела женщину, на месте которой хотела бы быть 
Люди, а как вы называете маму мужа (жены)?
Мамой?
По имени-отчеству?
По имени?
Почему?
Половинка — это «костыль счастья». Это такие отношения с человеком, без которых жизнь не в радость, без кого мы себя чувствуем не очень уютно. Например: «жена при муже». Когда муж есть, жена себя чувствует полноценно, когда мужа нет — плохо.
Половинка, то есть что-то внешнее дополняюще нас до целого, дает глубокое и острое ощущение счастья, но только на какое-то время.
Только ПАРА может обеспечить человеку свободу и счастье одновременно.
Пара это тот или та, кто может воспринять вас со всей возможной глубиной и полнотой. Тот кто видит вашу истинную природу и особые способности к чему-то. Это тот, кто способен принять ваши качества без всяких условий. Это тот, кто подобно чистому зеркалу, отразит ваши совершенства наиболее полно.
Половинку можно встретить. Пару можно только сформировать. Пара это НЕ то, что падает с неба, как снег, идеальная пара формируется в процессе отношений, совместных дел, проектов.
Почему-то для меня слово «содержанка» звучит лучше, естественней, чем «альфонс».
Может потому, что живу в патриархальном обществе. Или недостаточно современна и продвинута…
***
– Я с ним рассталась, – тихо рассказывала она. – Я больше не могла платить за него в кино и кафе. Покупать на свои деньги минеральную воду. И оплачивать проезд…
Я для него покупала шмотки… Сейчас я, правда, не понимаю, зачем это делала. Но факт.
– И встречи в доме его родителей. Когда вздрагиваешь от каждого шороха…
– Я много раз просила его найти работу. Даже предлагала варианты. Он же очень хороший программист! А он просыпается в час дня… Идёт куда-то поработать полдня… И всю зарплату отдаёт маме.
– В первое время на выданные матерью деньги он покупал мне цветы. И я таяла от восторга. Потом – тоже покупал. И через год – покупает. Огромные букеты. А я покупаю хлеб. И мясо. И фрукты-овощи. И туалетную бумагу… И в этом нет романтики.
– Когда я в первый раз возмутилась, что он не может заплатить за мороженое, он посмотрел на меня удивлённо, обиженно. Сказал: «Но мы же любим друг друга!» Я… Мне тогда стало неловко.
– Потом ссорились из-за работы. Я говорила, что если бы он нашёл работу, то у него появились бы деньги. И он мог бы позволить себе снимать квартиру. Быть самостоятельным. Он ответил, что для специалиста его уровня та зарплата и тот график работы, который ему предлагают, просто унизительны.
– А в последнее время он заговорил о детях… А я думала: «Господи, да кто ж будет содержать? Снова я?»
– И я с ним рассталась.
А он всё не верит в это.
Всё говорит, что любовь не может быть меркантильной. Что она всё прощает и понимает. И не требует.
А я думаю: какой же безумной должна быть любовь, чтобы компенсировать всё остальное?
Нехватку денег. Неустроенный быт. Отсутствие своего жилья. И постоянной работы.
***
И не хочу его больше видеть…
Наблюдаю сегодня в метро ситуацию:
Зашла мама с девочкой-дошкольницей. Сама встала возле дверей, а девочку посадила на сиденье (довольно далеко от себя).
Напротив девочки сидит парень бомжеватого вида, пьёт сок из пакета и ест конфеты из кулька. Видит девочку и начинает жестами предлагать ей конфеты.
Девочка мотает головой – отказывается, а он подмигивает ей и манит руками.
Я уже хотела вмешаться, как девочка испугалась настолько, что вскочила и побежала к маме.
А вообще нужно было вмешиваться? Что скажете?
Вот представьте: читали вы книжку давным-давно. И не помните ни её названия, ни автора. А помните сюжет. Или имя главного героя. Или какую-то яркую деталь. Или картинки.
И мучает вас вопрос – ЧТО ЭТО ЗА КНИЖКА?!?!
Так вот, есть ли где-то такое место, куда бы вы могли сообщить эти ценные сведения – а вам бы выдали информацию о названии книги и её авторе?
Слушайте, вам не хочется в картонную коробку?
Чтобы вы туда залезли, присели, вас бы сверху закрыли… И можно там сидеть в темноте. И проковыривать дырочку ногтиком. И подсматривать за миром вне коробки. И тихонько шебуршать внутри. А снаружи бы к вам прислушивались и спрашивали: «Ну как ты там? Хорошо сидишь?»
А ещё можно постелить внутрь мягкую подушечку. И взять книжку. И фонарик. И читать там, подсвечивая себе фонариком.
Или фломастеры – и разрисовывать коробку изнутри неприличными картинками – всё равно никто не увидит.
И представлять себя маленьким. И в домике. И пожить кукольной жизнью.
Хочу в коробку!
Леонардо да Винчи принадлежит фраза:
“Долгая жизнь – хорошая жизнь”.
Вы с этим согласны?
Смотрела я как-то давно странный фильм. О том, что умершие попадают в своеобразную гостиницу. И уровень жизни покойников в этой гостинице напрямую зависит от того, как часто их вспоминают живые.
То есть, если ушёл из жизни громко, то «жить» будешь в номере люкс. И шиковать будешь. И всё у тебя будет хорошо.
А если ушёл тихо, и о тебе некому вспомнить, или тебя начинают забывать, то «живёшь» в средненьких условиях. А потом тебя начинают выселять: сначала в худшие условия, потом вообще из гостиницы… куда-то…
И этого «куда-то» умершие очень боятся.
А вы можете назвать пять человек, которым не грозит забвение?
(В этом фильме была героиня… Она жила в шикарных условиях, но не помнила, кто она… И не понимала, поему так… Оказалось, что она была певицей. И часто её песни крутили на пластинках в барах… А имени никто не знал…)
Вам не кажется, что на выходе из парикмахерской должен стоять “случайный прохожий”, чтобы он как бы ненароком кидал на вас восхищённый взгляд? Или даже говорил комплимент?
Чтобы вы чувствовали себя супер-пупер… И знали, что стрижка вам идёт… И возвращались бы снова сюда, к этому мастеру…
Не кажется?
Неправда, что родители любят одного ребёнка больше, чем другого.
Любят одинаково.
Просто проявляют эту любовь по-разному. Что позволено одному – не позволяется другому.
И злиться или обижаться на какое-то не такое отношение родителей к себе – глупо.
Ты сам это спровоцировал. Ты сам так хотел.
Хотел быть старшим – будешь старшим.
Хотел быть добытчиком – будешь добытчиком.
Хотел быть деткой-колокольчиком – будешь этой деткой до самой старости.
Хотелось, чтобы за что-то хвалили? За приготовленный ужин, убранную квартиру, застеленную постель, купленные продукты, прополотый огород, помощь младшему?.. Хотел же? И тебя хвалили.
Раз, другой, третий… А на четвёртый спросили: а что ж это ты такие водянистые котлеты пожарил (там пыль не вытер, криво подушку положил, не купил…)?!
И ты ещё больше стараешься – чтобы снова похвалили.
А потом удивляешься, когда в какой-то момент что-то потребуют – это же уже стало обязанностью! За это хвалить не надо. Зато можно требовать.
И вякать: «А почему всегда я? Почему не он/она!?» – тоже очень глупо с твоей стороны. Ты сам так хотел! А он/она – не хотел. И не делал. И требовать теперь от него/неё исполнения твоей работы – бессмысленно и бесполезно…
Но любят вас одинаково.
Просто надо помнить, что у пятки и уха – абсолютно разные функции. Но отрезать жалко и ту и другое.
А если ты обижаешься – значит выбрал не ту роль…
Вот и всё.
У меня просто вопрос: вы ж помните свой первый раз? Да?
И как оно вам? Понравилось? Или не понравилось?
P.S. А о чём вы собственно?
… мандаринка была такая костлявая, словно хотела через миллион лет стать экспонатом в археологическом музее и красоваться под стеклом с надписью: “Скелет мандаринки гибридной”…
… лифт открывался с таким звуком, словно готовился к съёмкам в фильме ужасов…
… и он купил перчатки и носки с пальчиками, чтобы каждый палец мёрз отдельно…
… приснилась тишина: она росла, заполняла собою узкие улицы, переулки, и от неё ложилась трава, умолкали птицы, переставали любить люди, а кошки…
… она надела синюю шляпку, сиреневое пальто, фиолетовые сапоги и издали казалась большим синяком…
… стол сделал шаг, но правая задняя ножка подломилась, и он со скрипом рухнул на пол…
… они смотрели на меня с фотографии, а я смотрела на них… а потом мы стали улыбаться друг другу…
… зеркало было сломанным, и чтобы увидеть своё лицо Ане приходилось поворачиваться к стеклу затылком…
Знаете, чем плоха зима?
Только тем, что как бы ни было тепло в комнате, вылазить по утрам из-под одеялка всё равно холодно
Наверное, никто не будет спорить с тем, что каждая маленькая девочка о чём-то мечтает. Есть даже общедевчачья мечта – о дне замужества. Хоть раз в жизни девчонка задумывается о том, каким будет день её свадьбы.
И тут не обязательно представляется фигура счастливого жениха, зарёванных соперниц или ликующих родителей. У каждой девочки есть собственная мечта.
Лично мне представлялось свадебное платье.
Такое кружевное, нежно-белое, без кринолинов и – обязательно – с голой до самой попы спиной. И я в нём – как волшебный эльф: такая хрупкая, воздушная, сияющая…
В момент представлений я была толстая, носатая, с торчащими проволокой волосами, в уродливых очках. Но – представляла.
Потом я видела много свадеб, много платьев. Такого, как себе намечтала я, так и не увидела – а потом это стало не суть важно.
Интересно, есть ли какая-то общемальчуковая мечта?
Муж мне тут подсказывает, что есть не мечта, а страх – об армии…
Пора бы определиться: Бог – это Любовь или же Бог – это Справедливость.
Если Любовь – то о каком аде, казнях и страшном суде может идти речь?
А вот если Справедливость…
Бог тоже когда-то был маленьким… Гуляя в лесу, присел он однажды возле муравейника. Любопытно ему стало рассматривать жизнь муравьишек, приносить им сахарок, помогать таскать травинки.
Всем детям интересны букашки. Все дети считают годы божьих коровок и ловят бабочек, интересуются, куда жук тащит веточку и почему шмели полосатые.
Шли годы. Бог повзрослел… Стало интереснее ворошить муравейник палочкой, наблюдать, как букашки пытаются восстановить разрушенное…
А потом он вырос и забыл про детскую забаву.
И были у Бога дети. И пока они были маленькие, то так же как и Бог, бегали к муравейнику, рассматривали, подкармливали, ворошили. А после – их дети, и дети их детей…
А муравьи всё строили теории…
Есть на свете гностики. Он считают, что бога нельзя понять. Что бог – это великое непознаваемое.
В Евангелии от Иуды есть интересная мысль: Иисус являлся всем в разных обликах. К детям Он приходил ребёнком, к старцам – мудрым мужем. С каждым Он говорил на понятном собеседнику языке, на уровне собеседника. Поэтому каждый Его понял в меру своих способностей.
Почему же всемогущий Бог не сделал так, чтобы люди поняли его, как нужно?
Я вижу это так: если я приду к пещерным дикарям и попытаюсь им объяснить, что такое электрическая лампочка, то какие бы я слова не использовала, как бы ни старалась – дикари меня не поймут. Не потому, что они глупые. А потому, что нету у них таких слов: лампочка, включить, шнур, электричество…
Евангелие от Иуды ничего не может изменить в двухтысячелетней истории христианства. Бог был. Бог умер. Бог воскрес.
И совершенно не важно, что Иуда не предатель, а жрец… И что распяли Бога – римляне…
В проблеме “коллектив и личность” решено не всё – и это томит душу. Да, 20 слабаков сильнее одного атлета. Но 20 дураков умней ли одного мудреца? А двести? А тысяча? А миллион?..
Мысль № 225
Вы только не пугайтесь – это не опрос и не тест.
Это просто моё наблюдение. А состоит оно вот в чём: люди читают о том, чего им не хватает в жизни.
Вот моя бабушка после смерти дедушки с упоением читает любовные романы – ей не хватает романтики и близости любимого человека.
Подруга читает Чехова – ей не хватает в жизни стабильности и неторопливости. Она всё время куда-то спешит, а у Чехова описаны неторопливые, обстоятельные люди.
Брат читает рыцарскую фантастику – ему бы помахать мечом, пойти в сражение за добро и справедливость.
Папа читает детективы – обожает человек интриги ))) Но сам их не устраивает и не влезает в них. Вот и восполняет так.
А я сейчас читаю сказки. Видимо мне не хватает в жизни волшебства…
А вам чего не хватает?
У меня к вам всем, в связи с холодами, вопрос: что вы одеваете на голову?
Шляпу, цилиндр, платочек, шапочку, кепку…
