Простить…
Самое обидное, что я уже сто раз простила его. Причём, абсолютно искренне.
Ты прав, на родственников нельзя обижаться. Мама останется мамой, папа – папой, брат – братом… Что бы ни случилось. Родственников не выбирают.
Но только они могут обидеть, как никто другой, выбирая самое больное место, самую жгучую точку.
Я простила.
А общаться всё равно не хочу.
Потому, что не могу забыть. Простить – ещё не значит забыть.
И я помню.
Помню, что не я решаю свои проблемы за счёт других. Что не я озвучиваю свои комплексы чужим голосом. Что не за меня мама решает вопросы… И про бабушку… И про то, что одним словом можно перечеркнуть больше двадцати лет доверия и любви. И что это слово было не моё – тоже помню.
Думаешь, что я неблагодарная дрянь?
Нет?
Что я злопамятная и обидчивая?
Да, ты прав.
Я простила.
Но я всегда буду помнить. И не будет уже тех отношений, того доверия, того смеха.
Пройдёт время, сотрётся воспоминание об обиде. Может тогда…
Но сейчас – пусть он будет счастлив без меня.
Пусть он будет счастлив…